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Milard regarda la fenêtre, qui elle aussi s’épanchait sinistrement. Un instant le verre oscilla, à moins que ce ne fut le plexiglas ou bien encore le bureau. Peut-être était-ce aussi la moquette ou le taille-crayon qui toussait. Ou tout simplement était-ce son corps. Mais ce fut un autre corps qui traversa l’espace depuis le haut de l’immeuble. La carcasse encore chaude et toute remplie de larmes de la sœur de cette fille qui l’espionnait derrière le regard en coin de son voisin ce monsieur coiffeur assit devant cette dame à la chevelure de soie. Milard posa sa main à la peau tannée de taches jaunes contre la paroi ; sa phalange sourit de ses dix plis à ce cil convulsif qui déjà s’effondrait quinze étages plus bas, entre la place prioritaire et la Jaguar.

Un cri résonna à ses oreilles. A moins que ce ne fut le sien. Il ne le sut jamais vraiment. Et d’ailleurs peu importait tout ce bazar ; il avait renversé son café. La tasse était percée lui dirait-on ; qu’importe il n’y a plus de café répondrait-il. La porcelaine blanche, blanche comme la neige ou blanche comme l’émail de ses dents, ou blanche comme de l’ivoire dérobé à la trompe de l’éléphant, ou blanche encore comme du blanc sur blanc, luisait sur la chaise en cuir noir, noir comme du charbon, ou noir comme les mandibules de son cafard, ou noir comme une mine sans fond, ou noir encore comme du noir sur noir. Mais ce blanc sur ce noir ne s’accordait pas avec sa chemise rouge et son pantalon vert, ni avec sa chaussure bleue et son autre jaune, encore moins avec ses cheveux indigo et ses yeux gris. Ce noir sur ce blanc jurait avec ses chaussettes à daims mauves, avec ses ongles orange, avec sa langue rose, avec sa main droite, avec sa main gauche, couleur main. Et quinze étages plus bas la sœur de la fille du père de l’époux de la mère de la tante de la grand-mère du cousin ainé gisait prostrée en deux dans une flaque rouge sur le pavé gris, gris comme ses yeux, rouge comme sa chemise. La moquette était colorée de pastels de zibeline et de taches d’hermine, colorée comme le béton poli et bien aimable comme un jour d’été, colorée comme un soleil fané dont il s’amuse à souffler l’histoire derrière ses éclipses en ombres chinoises.

Un sanglot, un hoquet. L’heure de la redevance qu’il ne peut payer ; alors il préfère encore l’arrêt complet de la télé. Milard mâche une myrtille, de celles qui saupoudraient les quartiers de la moribonde ; elle craque sous ses dents et tout le jus se répand contre son palais, entre sa langue et sa glotte. Lui-même grelotte, l’air dehors est froid ; il neige des steppes boueuses. A ses pieds git ce cadavre tordu aux membres disloqués ; qu’importe la tasse est percée, la moquette est trop colorée, le noir et le blanc ne s’entendront jamais sur une toile de café. Il neige, il pleut, il ruisselle, il vente, il s’ensoleille, il s’ébroue ; les saisons sont semence lorsque pleure le ciel. Lui-même ne sait plus, un jour il s’évanouit, l’autre il est ici – entre deux étages, entre deux générations, mi-ceci, mi-cela, un brin de tout, un poil de rien.

La cloche sonne, il est temps de ne plus rêver. Mais six pieds sous terre le cœur de cette fille bat toujours, elle se dit prioritaire. Ca bouchonne sur l’artère, la Jaguar la double. Et le café qui klaxonne tandis que l’éléphant brame, priorité à droite oblige. Mais la moquette se fâche, on ne lui roule pas dessus n’importe comment, la chemise est au rouge et le pantalon au vert. Crissement de freins, la phalange dérape alors que la chaussette fait une queue-de-poisson à la chaussure, bon pied bonne laine. Les ongles vont sur la file de droite en ligne gauche vers la mine à l’émail de cuir, mais la chaise sur la gauche braque, ses quatre roues motrices laissent une trainée d’ombres chinoises sur l’hermine blanche de l’asphalte couleur main. Un tête-à-queue, l’ivoire ralentit pour laisse brûler la neige, la zibeline déjà se fissure et la tasse éclate ; le cafard glisse sur la chaussée et s’encastre dans le taille-crayon ; c’est tout un bazar, une histoire de mensonge complet, de génération à la langue aillée, de mèches et de bigoudis mal peignés, de coiffeur ne sachant que faire pour rehausser la moustache de l’ainé, de cœur qui ne bat plus pour rien à moins qu’il ne batte encore pour lui ; Milard ferme les yeux et s’endort, revoilà le bâillement. Il regarde la réalité qui elle aussi s’épanche tristement ; un soupir, le retour au rêve, le réel lui disparait sous la couette, jusqu’au jour prochain, revoilà demain.