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Le coiffeur (musique composée par Dexter Gordon)

Il pleut. Il pleut et tu n’as pas de parapluie. La mince pelisse qui te sert de manteau est impuissante contre l’eau du ciel qui perce tes vêtements. Pourtant tu restes planté là, sous la pluie, devant ce bar miteux qui t’a vu noyer ton chagrin dans la bière et le vin. Tu pourrais aller t’abriter sous un porche ou prendre un taxi, rentrer chez toi... mais tu ne fais rien. Ce manque complet de volonté est le reflet de ton insondable puissance. Tu t’enorgueillis de ta placidité, de ton indifference: tu frissonnes ni ne trembles d’un cil. Tes jambes se sont statufiées, tes mains, enfouies dans tes poches de pantalon, se sont endormies; ton corps tout entier nage dans une indolence moite et capiteuse. Ainsi tu te sens bien, maître de toi, indiciblement fort et inaltérable. Le petit claquement complaisant de ta langue sur ton palais est le signe de cet état souverain. Ce soir, le monde t’appartient, il est le petit frère que tu domines, que tu peux martyriser impunément, toi l’aîné, le Tout-Puissant!

Maintenant tu marches dans les rues de la cité merveilleuse : grande fourmilière éclairée de toutes parts où les sinueuses artères s’enchevètrent dans la clarté diffuse du soir. Ta démarche est fière et nonchalante. Tu es le poète qui, flânant sur les quais de Seine, lance des appels passionnés aux dormantes sirènes... Tu es bête.

Ta langue à présent ressuscite un vieux morceau de jazz dont tu as oublié le nom mais que tu attribues à Gordon (tu en es presque sûr). Tu derives tel un astre mourant sur la solitude des quartiers éteints et la pluie –toujours la pluie- vient terminer sa chute céleste à tes pieds. Tu longes les magasins, enjambes les clochards endormis, souris aux rares passants… Tu contemples les devantures: chaises, disques, lampes, livres, crayons, taille-crayons, tableaux, télévisions sont autant de plantes poussant dans les jardins luxuriants du Bazar de l’Hôtel de Ville. Mais tu ne peux t’attarder devant les vitrines car quelque chose d’irrésistible t’attire toujours plus en avant, toujours plus loin. Ta course s’accentue; s’étend et se tord; se disloque et s’essouffle. Bientôt tes forces te quittent, ton énergie se flétri, a flétri, n’est plus. Il est tard et tu as faim. L’heure est venue où ton organisme te rappelle à l’ordre, où l’alcool te dévoile l’étendue de son mensonge. Tu te sens fatigué et tu as froid.

Arrivé place de l’Opéra, tu n’es plus le maître du monde, l’inébranlable, celui qui ne sentait pas la pluie tomber, qui ne voyait pas le temps passer. Tu es devenu vieux – peut-être l’as-tu toujours été. Adossé à un lampadaire – un de ceux qui furent plantés sous le Second Empire, qui a vu passer des générations d’hommes, entendu des millers d’histoires et pour qui tu ne représentes qu’un passant de plus prenant appui sur son fer ancestral- -tu attends, le dos voûté et la gueule sur tes genoux détrempés, que la pluie cesse de tomber.