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Milard n’affrontait que les redevances qui le dépassaient. Et pour cause, si elles ne l’avaient point dépassé, il eut pu confortablement plonger les oreilles dans le grain. Une fille, enveloppée d’un bandeau rasta, déboule au travers du bureau tel le personnage fléchi d’un dessin animé jeunesse, poussant à bout de bras, le dos courbé la tête dans les genoux, les jambes galopantes en cercles lumière, un carton qui dans le zeste envenimé de cette chevelure épaisse paraîtrait moins fardeau que plaisir si seulement ne s’écoulait pas le langoureux cri du carton glissant la moquette. La sœur aînée de cette fougue traînait les quartiers saupoudrés de myrtille – la myrtille loquace et fugueuse, loqueuse et fugace, qui s’épanche sinistrement le bas d’un muret bazardé, cracheur de souffre. On l’a retrouvée gisant dans sa mare de myrtilles et de clopes écrasées. Ce fut l’histoire du quartier pendant une bonne heure. Puis le maréchal-ferrant est revenu d’une lointaine tradition, et les convives reprirent place aux guichets, aux comptoirs, aux sollicitations dont ils ignoraient la cause. Milard regarda la fenêtre, qui elle aussi s’épanchait sinistrement. Puis la tasse. Un reste de café sursucré coulait, à sa propre initiative, en dehors de la porcelaine. « Bizarre que je n’ai pas remarqué le trou en le buvant » s’interrogea-t-il. « Tu l’as toujours remarqué » se répondit-il. Pourtant la voix timbrait inconnue. Le taille-crayon, véritable perpétrateur des bizarreries ambiantes, soulagé, soupira. « Sois sans crainte » Non, cette fois la voix sonnait carrément faux. Milard se retourna, dû lever le menton pour ne pas être nez-à-buste avec un buste, ses yeux rencontrèrent là-haut une silhouette masquée par le néon qui espionnait de son poste d’observation en contre-plongée. La silhouette arrondie, en forme de crâne extra-terrestre, un turban digne du dernier sultanat répertorié. Il s’évanouit. Le prochain souvenir qu’il eût n’était pas le sien. Les cils humidifiés par une substance repoussante, autant ne pas imaginer, il releva douloureusement son corps blême, endolori sans raison. Le cagibi – est-ce un cagibi ? – demeura sombre, même après… Milard’s langue, pantoufle écorchée. « Me suis-je fait empoisonner ? » Milard restera l’emblème de notre génération. PS : Il n’a que les faux coiffeurs qui savent servir les grecs complets.