J'aime beaucoup ce que vous faites Monsieur
Mais j'aime mieux encore ce que vous fîtes
Un beau jour de mes six yeux
Du côté de ces vieilles mites
Vous souvenez vous
L'envie vous prenait
De mimer votre courroux
De nos plumes séchées
Versez versez me disiez vous
Il faut de la soliloque
Pour tanner votre goût
De cette heureuse époque
Alors je m'échinais
Sur cet oiseau blanc
Que l'on prie papier
De peur de perdre pied séant
Et la métrique m'entendez vous
Je la régurgite
Quelle horreur quel dégoût!
Et si le coeur s'irrite
Doit-on le colorier
D'un alexandrin
Je préfère ma criée
A tous vos quatrains
Et nos poètes passés
Vous rient au nez
Mais qu'il crachent l'hémistiche
Je leur moucherais un pastiche
Du bout de ma petite bouche
Embouchée comme un bouchon
De bave boudant le diapason
De cette salve qui s'effarouche
C'est moche m'aviez vous dit
Alors que je m'échinais sur ma prose
Ca n'a de sens ni de la bas ni d'ici
Et vous ne fîtes pas grande cause
De cette infâme chose
Que je déformais à point
Lettré si je le l'ose
Vous en perdriez votre latin
Mais la morale de cette fable
Maître Corbeau, mère fourmi
Très illustres notables
J'en fais finalement fi!
Mais j'aime mieux encore ce que vous fîtes
Un beau jour de mes six yeux
Du côté de ces vieilles mites
Vous souvenez vous
L'envie vous prenait
De mimer votre courroux
De nos plumes séchées
Versez versez me disiez vous
Il faut de la soliloque
Pour tanner votre goût
De cette heureuse époque
Alors je m'échinais
Sur cet oiseau blanc
Que l'on prie papier
De peur de perdre pied séant
Et la métrique m'entendez vous
Je la régurgite
Quelle horreur quel dégoût!
Et si le coeur s'irrite
Doit-on le colorier
D'un alexandrin
Je préfère ma criée
A tous vos quatrains
Et nos poètes passés
Vous rient au nez
Mais qu'il crachent l'hémistiche
Je leur moucherais un pastiche
Du bout de ma petite bouche
Embouchée comme un bouchon
De bave boudant le diapason
De cette salve qui s'effarouche
C'est moche m'aviez vous dit
Alors que je m'échinais sur ma prose
Ca n'a de sens ni de la bas ni d'ici
Et vous ne fîtes pas grande cause
De cette infâme chose
Que je déformais à point
Lettré si je le l'ose
Vous en perdriez votre latin
Mais la morale de cette fable
Maître Corbeau, mère fourmi
Très illustres notables
J'en fais finalement fi!
0 Comments:
Post a Comment